Bar Quimera

Bar abierto, bar con música, bar silence

2008-06-16T18:36:00.000-05:00

Voy a poner un template de blogskins aquí y los posts que vendrán estarán para ustedes, como los anteriores que guardé en archives. Antes que el bar se convierta en un blog fantasma, mejor darle vida de otra manera. Sin destruirlo, porque le tengo afecto (no me gusta desaparecer blogs).

Salutes queridos habitués. Nos vemos en el bar.

Comments en el bar (Para que no se pierdan, retroflash)

2008-06-16T17:59:00.007-05:00

9 comentarios

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la que filma dijo...

Lo que está como elemento sin funcionamiento es el jaiku, del cual soy usuaria antes de que google lo adquiriera.

Ciertamente, estuve un tiempo sin usarlo, y bueno, cuando me decido, sigo todos los pasos y en un primer momento apareció. Cambié la foto y no sé si eso tuvo algo que ver. Salió el cambio, todo supuestamente bien, sólo que mis jaikus no salen actualizados vía badge.
Ya escribí mails al respecto y en una primera respuesta me pedían les escriba otro mail. Ya envié éste y niet, jaiku no aparece.
Paciencia. Veremos. Espero un par de días, si no lo saco el martesen la noche.
Y de veras el jaiku me tuvo espectante.

*

Ah, en el relato se suponía que el pirata debía comentar sobre los avatares que la tecnología actual suscita. Así es.

sábado, octubre 13, 2007 6:36:00 PM

Desde el anden dijo...

El pirata tiene razón, pero siempre hay que sospechar de él... sobre todo si tiene un parche... su visión es la mitad de lo que es en realidad...

Gran talento, Saludos.

domingo, octubre 14, 2007 6:19:00 PM

Dragón del 96 dijo...

Nueva cara del Bar? Todo lo que hace el pirata.

Slaudos.

lunes, octubre 15, 2007 2:40:00 AM

JeJo dijo...

Ron. Seguro pidió ron el pirata, digo.
Pero no me digas nada. Yo paso por los bares a beber y observar solamente. No soy de los que charlan. Pero eso creo que ya te lo conté.

jueves, octubre 18, 2007 7:58:00 AM

la que filma dijo...

¡Yeeeh!. Todo indica que recuperé los comentarios insertando el código que encontré en otro template afin a éste...

:) !

martes, noviembre 06, 2007 3:34:00 PM

la que filma dijo...

No es que me arrepienta de los cambios. Del reciente, digo que me gustaba el tenmplate con la Monalisa y su metralleta. Lo que me obligó a cambiarlo es el punto de las tildes y las eñes que se desonfiguran al segundo click en internet explorer. Y no había a quién recurrir, apate que navegué en el mar googleano, leyendo tutoriales y afines. Track.

miércoles, noviembre 14, 2007 7:40:00 PM

la que filma dijo...

Mis disculpas a quien entró al
bar cuando estaba hecho un revoltijo de copas, muebles y sí, la barra era un despelote. Se presume que todo volverá a la normalidad.

miércoles, noviembre 14, 2007 7:42:00 PM

Dragón del 96 dijo...

Veo que el bar sigue de pie, espero atiendan a medianoche. Y sino, dejo mi saludo de navidad.

Feliz Navidad.

Slaudos Navideños.

lunes, diciembre 24, 2007 1:41:00 PM

la que filma dijo...

A Desde el Andén, DRagones del 96, Jejo mis parabienes. ¡Muchachos, Bar Quimera vive!

domingo, diciembre 30, 2007 7:02:00 PM

...

6 comentarios

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Baciliferum dijo...

Hmm quisiera brindar con un poco de Grog, si.. con grog me conformo.

lunes, octubre 01, 2007 12:10:00 AM

la que filma dijo...

Consideren por favor a esta anfitriona desvelada, perdónenle sus deslices con los colores y alguna palabra que con un ojo abierto y otro en guiño involuntario, se me escapó.
Bien, es, claro:

el usted que separa a las personas.

El pirata anda por aquí. Ha tomado un tonel de cerveza y se ha ido a dormir, así que la historia anda en suspense. Ya no me iré, más de un mes, eh, de veras (oh, mejor no digo nada).

Más salutes y con sonrisa.

lunes, octubre 01, 2007 12:10:00 AM

la que filma dijo...

Borré mi comentario anterior por una dislexia inconsciente y entretanto ha salido al mismo tiempo el comentario de Bacileferum .
:)

¿Grog?

Salute.

lunes, octubre 01, 2007 12:15:00 AM

Juan Arellano dijo...

Es mediodía de lunes y no me apetecen bebidas alcohólicas, pero si algún refresco. Tienes de uvos o guayaba brasilera? o alguna otra charapería?

lunes, octubre 01, 2007 12:46:00 PM

la que filma dijo...

Juan, te contesto catorce horas después, sin embargo a estas alturas imagino que viste la hilera de bebidas de la selva peruana (con o sin hielo)y que te serviste pródigamente.

:)

Salute.

martes, octubre 02, 2007 2:22:00 AM

Dragón del 96 dijo...

Siempre es bueno volver al bar.

Preguntale al pirata si ya piensa en conseguirse un Ipod. Si roba, que robe dos y te lo deje, yo paso por el pronto.

Slaudos.

Ok, tres.

Slau2.

miércoles, octubre 03, 2007 2:03:00 AM

A LA SALIDA DEL BAR

6 comentarios

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Juan Arellano dijo...

¿El bar es sísmicamente seguro? Oooops

domingo, agosto 19, 2007 2:09:00 AM

la que filma dijo...

A prueba de mareas virtuales en el más alto grado, Juan. Sírvete un vodka helado.

domingo, agosto 19, 2007 8:32:00 PM

Dragón del 96 dijo...

Que bueno que el bar siga en pie. Y que bueno que te quedes a cuidarlo, nada como un buen lugar al que tambien podamos llamar hogar.

Slaudos.

lunes, agosto 20, 2007 4:40:00 AM

la que filma dijo...

Hola Dragón.
Sí :)
Y ahora me traje a mi mascota...

Salute.

lunes, agosto 20, 2007 5:06:00 PM

JeJo dijo...

Me gustan los vitrales.
Una vez, en un bar que no era este, conocí una mujer con vitrales el los ojos. Me voló la cabeza. Después núnca más la ví.

sábado, agosto 25, 2007 4:55:00 PM

la que filma dijo...

ah, en este bar verás vitrales, orquestas, un ecran inmenso, botellas de diversos colores, rockolas gigantescas, mujeres muy distintas unas de otras... Quizás alguna también te vuele la cabeza.

domingo, septiembre 23, 2007 4:08:00 AM

El pirata se fue en la machine

2007-10-13T18:17:00.007-05:00

Hay un intervalo entre la ficción y la realidad: algo que te saca de la zona delimitada por horarios y normas.

Quería que el pirata cuyo nombre, me dijo no debía revelar al menos un tiempo (será así) me contara algún secreto de sus aventuras inmemoriales, algo digno de recrear hasta el punto de de convertirse en una historia con fábula, donde apareciera algún chico que como el burtoniano Ostra impulsara otro relato, en cadena. Estro con divertimento.

No quisiera ser precisamente yo una émula de Harry Block. No contaría lo que el pirata me dijera confidencialmente. Niet de los niets.

En la barra del bar me divierto alucinando especies de twits larges. En ese sentido estoy de acuerdo con Harry Block: me interesa más la ficción que la realidad.

Sé que con la realidad tengo bastantes obligaciones, en remix vivencial de anticontrita mujer.

El pirata bailó conmigo esta canción (antes de irse en su machine). Es visceral y extravagante ese pirata viajero en el tiempo. En otro momento escribiré más sobre él.

april march : chick habit

Un pirata en el bar

2007-09-30T23:58:00.000-05:00

Un pirata inglés que llegó a través de una máquina del tiempo conversaba conmigo en la barra del bar.

- No pareces sorprendida por mi vestimenta ni por mi larga barba.

- Lo que me asombra es que hable tan bien el idioma castellano.

- Ah, cierto. En la máquina del tiempo me actualizé de travesía a travesía. Y me preparé para ver las modernas vilezas que la gente practica.

- Cuénteme, por favor.

- Antes me tutearás. Como decían mis antepasados, el usted separa a las personas. Yeaaah, vamos a brindar.

Actualización antes de la medianoche dominical:

El pirata cuyo nombre luego revelaré, (sí, tiene un nombre estrambótico) se ha convertido en un fan de Placebo desde que escuchó esta canción:

Placebo - Where is my mind?. mp3

---------

(continuará)

Espero visitarles en medio de mis madrugadas hiperbólicas entre quehaceres diversos (la intención no falta) .

El bar está permanentemente abierto, y las rockolas virtuales provistas especialmente para ustedes y para mí, cómo no. Ah, no olviden servirse lo que prefieran. Entre los pasillos hay deliciosos aperitivos.

Nos reencontramos pronto.

A la salida del bar

2007-08-18T04:01:00.001-05:00

Tengo que dormir en el bar. Hay aquí una habitación espaciosa, llena de vitrales y cuadros de Hooper y Bacon. Lo digo ahora que estoy fuera, caminando sobre viejos tablones, con la boca seca y la mirada de animal que huye de las jaulas y los cazadores. Tengo que convertir mi habitación en el bastión oculto.

La lluvia en las madrugadas es como hilillo de agua que se lleva los pensamientos uno por uno. Tengo que escapar: el bar me espera.

Imagen tomada de Google.

un raye

2007-08-02T23:55:00.000-05:00

hace tiempo que empleo esta palabra constatemente. ahora que estoy limpiando las copas de cristal y ordenando la vitrina del bar, pienso en no rayar con mis uñas crecidas el tamiz caoba de la barra. pienso en ese extranjero que ayer entró al bar y me miró provocadoramente mientras me hablaba con un extraño respeto. el contraste me produjo un raye en la pizarra mental y en la piel.

el delgado hombre, barbudo se parecía a michael haneke. nunca sabrá que eso fue lo que me perturbó. en realidad fue michael haneke, quien me hizo temblar las pestañas y las manos.

quiero verlo otra vez, no al extranjero, sino a su espejismo. así es el raye.

saltando bajo la lluvia

2007-07-31T01:32:00.001-05:00

con las ojeras de infante en la escena diurna

tanta niebla, olor a ciudad útero, fósil en la memoria

por tu fluidez antiangelical me duermo serena luego del raye

y depongo mis armas

solitariamente en la madrugada cuando el festín de los demonios comienza

plumífero ser desconocido, tal vez un ser imaginario me ronda

foto tomada de google.

caleta la decepción

2007-07-30T23:28:00.000-05:00

un anónimek que no era anónimek

y en la otra ribera como en los films sin happy end

un extraordinario escritor dando la espalda a la reincidente ilusionista

puntillazo en el cogote de la palabra

bah qué mundo tan plano aunque sea redondo

Dislates

2007-07-23T14:11:00.001-05:00

Vengo al bar y veo que las canciones están en el limbo. Y pienso en otras cuestiones pragmáticas, luego en lo que los budistas dicen sobre la vida. Que todo es una cadena: que si en algo erraste, todo se desconfigura. Me pregunto, ¿es como en las matemáticas?

o

¿acaso vivir perfectamente es el desafío?

Los budistas tienen unas reflexiones que algunas veces me han trastornado. La iluminacion y las demás concomitancias me alteran el síncope de la metáfora existencial. De veras. Por otro lado los budistas son en general tan interesantes que luego no sé qué pensar. Sería fácil desestimarlos, mas niet, niet. Me doy una pausa.

Más tarde arreglo las radios. Ahora tengo que ir a otro lugar. Lejos del bar.
Chao.

Otro ritmo

2007-06-18T23:31:00.000-05:00

Hay una transición en el bar quimera. Responde a ritmos interiores. El lenguaje que empleaba en la mayoría de los posts no es más el que se corresponde a quien es la que filma. Lo que no se me cruzó por la mente en ningún momento, es desaparecer al bar de la movida virtual. Las voces de la ciudad y del mundo caben en las rutas imaginarias, donde el horror y la maravilla se encuentran cara a cara. Y hay que escribir entre las cristalería y el fierro forjado.

Chao.

Nubes negras en cielo azulísimo

2007-05-08T16:34:00.000-05:00

Ayer llegué en la madrugada a Lima. Había dormido apenas y la húmeda ciudad fue una bendición.

Estar en la barra, mirando cómo ronronea mi gato me libra de esa cosa gris que flota en el aire cuando hay algo que está en el pecho y lo oprime por ratos, zarandeando el alma. Ah, el alma que allá en la otra ciudad que al atardecer tenía unas nubes negras en su cielo muy azul, se convertía en una difusa canción..

Clima seco, saludable y yo extrañada como un animal perdido. Necesitaba una canción como Little Wing, cantada por Jimi Hendrix y un aro como el que tiene la mujer pelirroja de la imagen que le pongo a este post.

*

Oigan visitantes y habitúes de Bar Quimera, me son muy gratos sus comentarios. Así que por ello, sonrío y decoro el bar con un cuadro mental, una reminiscencia lúdica de mi infancia, la rayuela etérea que saltaba en esos tiempos.

*

A veces pienso en lo inquietante que sería ver a una vacamariposa entrando al bar.

Ah, dulce vacamariposa, qué arrebatos los míos en el instante que un pierrot gira sonriente mientras en un hermoso nicho descansa una extravagante muchacha con su violín. Todo como en un cuadro de Chagall. Después de esta visión, yo me iría raudamente a la ciudad dadá, para reencontrar los juegos que en mi infancia conocí.

El dragón de los cuentos y los films asomaría para el consumo angelical que un blacksheep invitaría y el niño que una vez vino al bar agitaría su mano diciéndome chao.

Aquí, escuchar Little Wing.

Imagen, de Amelies Welt.

Mi bar, nuestro bar

2007-03-12T13:59:00.000-05:00

Entro al Bar Quimera y lo encuentro enigmático, por el efecto del cuadro de Edward Hooper. Eso es lo que buscaba para este bar, con sus visitantes quizás extraños. Esa sería una correspondencia con su espíritu de bar filtrado por los extramuros virtuales.

*

Estoy atravesando tiempos....

(pausa: tra la laaaaaá)

me voy a sentar en la barra

después iré a ver el mar desde un lugar lejano.

Ya vuelvo.

Tiene los ojos color de la inteligencia

2007-01-22T19:33:00.000-05:00

Desconoce de mí, el color de mis ojos, cómo suena mi voz, quién soy.

No se queja, se burla.

*

Ayer probé un licor de café, fuerte. Ahora me haría un enorme bien, tomar unos sorbos de aquella bebida espirituosa.

2007, comenzaste con cierto glamour en medio del caos.

Ah, esos ojos...

Imagen, de Lazlo Moholy Nagy.

los buenos

2006-11-06T03:58:00.000-05:00

con limpieza ponte el terno azul no plomo azul te digo que te ves estupendo las cornisas de la casa de fondo para la foto buen muchacho con la sonrisa ovejunada para el detalle así dirán qué bondad en su cara así les caerás simpático mientras se eriza la piel la tuya porque te disgusta en el fondo que crean de ti lo que no eres actor de segunda oh no protestes nada es suficiente saluda al panadero a la vecina al cura que pasa en su auto los pájaros revolotean y deberíamos hacerles una pajarera y en lo alto de la torre de la iglesia pondríamos una luz que contraste con los vitrales para mirar desde allí como los pájaros gimen y tú con los bolsillos llenos de chocolates sueñas con la voluptuosa Scarlett como tantos hombres erectos en cada amanecer y después vendrían esos haraposos tan parecidos a los personajes de "Viridiana" ¿recuerdas? eh aqui estás con tu mal genio agazapado a tu bondad pintada el intento de un autorretrato perfilado tú acariciando la cabeza de un nene con pan salido del horno en las manos y un refresco de naranja ah la sensación de ser un pobre debutante tras de la posteridad mientras todo se derrumba la pajarera la mesa de la cena tu cuerpo con cicatrices sin insolencia tú y anochece violentamente viejo de corazón niño de física torcida no quiero verte más

Les Luthiers y esta placidez (entre personajes de...)

2006-09-29T00:45:00.000-05:00

Escuhaba el Vals del Segundo de Les Luthiers y me reía. Suelo reírme con este famoso Vals.

Benditos sean, los Les Luthiers.

Esta placidez momentánea me recuerda la mirada de Horacio, cuando se posaba sobre la Maga. Creo ver a Talita al borde de un trapecio, a una distancia prudfente. Más allá está la señora gorda que cantaba en ese Auditorio de cual se iban los oyentes uno a uno: la veo apechugada y bisca.

Suena aquel Bolero que termina abruptamente y me río otra vez. Mi niño se ha acostado tarde, después de una jornada larga, con su partida de Ajedrez, sus tareas, y al final la cena.

Él, en estos recientes meses, come sorprendentemente y no es obeso, cuando de pronto veo a la señora de pechos exageradamente grandes, aproximándose a nosotros y desplomándsoe sobre el pequeño sillón con un eructo impresionante.

Zas, el espacio es un lugar lleno de duendes. Qué espanto, es una pesadilla, niet, sálvese quien pueda, que salgan los seguidores del Trecianismo y de aquella secta archisecreta en la que una vez estuve, cuando vivía cerca de Sochi.

- Oiga usted, señorita dígame qué dieta sigue para estar tan delgada.

Los duendes han huído cuando vieron a la señora y los Trecianos lanzan carcajadas, una tras otra.

- No soy precisamente señorita. Bueno, sólo me alimento como pez, de algas y agua. Niet, últimamente estoy comiendo mucho maíz tostado. Nada, no hago nada, a excepción de ir en bicla por toda la zona en donde vivimos Al y yo.

Es una miseria humana, señorita, me dice la señora apechugada,
un caníbal que dice llamarse Lecter, me persigue aduciendo que lo único que quiere es probar su fortaleza al resistirse a devorarme.

ya no le importa saber sobre dietas, la portentosa señora es rara

- ¡Oooohhh!, es que es cuestion de tiempo, Fantomas está en camino y dice que usted le ha encantado por foto al Doctor Nemo, así que paciencia, digo mientras los Trecianos, le dicen a Franco, el que inventó este movimiento matemático-transversal-poético, algo ininteligible.

Todo esto me está mareando y plaaaf, giro la escena, los Trecianos se han ido, la señora Pechugona se ha convertido en pelusas, y Franco está en Praga, tramando algo inimaginable, qué sé yo, los detalles.

Afuera suenan las metralletas, y es que Fantomas ha llegado con sus doce chicas del Zodiaco.
Yo, entretanto escucho otra vez, El Vals del Segundo.

Los Trecianos regresan y tendré que hacer un banquete. Lo merecen.

Astronauta tomando mate

2006-09-28T02:29:00.000-05:00

Flotando, así te imagino, a mil años luz. Serías un astronauta, me extrañarías mucho: en esos años podrías tomar tu mate en un supervaso térmico. En esos tiempos, yo sería una conspiradora y tú mi cómplice, viajando por el universo.

Carta enviada por los aires

2006-08-25T20:37:00.000-05:00

Mi hombre pájaro: Me siento demasiado extraña sin ti. Las horas transcurren sin que pueda alterarlas con algo de alegría. Te extraño dolorosamente y en cada madrugada escribo compulsivamente o sino me extiendo en la gravedad de esta habitación, apago la lámpara, destruyo los resquicios mentales por donde pasas como un gigante mental que desordena mi vida sin decir palabra alguna.

Ahora te escribo entre ruidos, con una partida de ajedrez en el fondo de la sala, porque no podré escribirte luego, y ya no lo resisto: el invierno me abraza, es cierto, mas ya no lo resisto. Sé que estás demasiado lejos, sé que guardas tu larga carta para mí. Estás preso y tus jornadas diarias son torturantes. Me escribes, me escribes mucho. Lo sé y aún así, estoy triste. Quiero darte un solo beso, o quiero darte cien besos y saltar sobre tu mirada de pájaro.

Tú me comprendes. Nunca consideraste a mis noches escribiendo en la compu, como delirios míos, nunca te burlaste de mi soledad nocturna, ni siquiera un poquito. También por eso te amo.
Cancerígena la ansiedad de la que escapo, movilizando mi maquínica amorous. ¿Cómo te sientes ahora que el cielo ha desaparecido?

Estas madrugadas desapareceré . Estaré trabajando, me romperé la cabeza con la redacción de documentos ajenos a lo que dejaré perfectos. La perfección es horrenda, mi querido.

No tardes, sal de la prisión, lo más pronto que puedas. Te van a matar si no sales. Y yo te quiero como en las películas francesas antiguas: como en el suspense, lentamente, pausadamente y de pronto estalla el amor y transforma todo, es peligroso. Mas tú jamás temes, ni de ti, ni de mí, querido, lo sé. Eso aleja lo efímero que podría contener mi amor por ti. Cada vez estamos más cerca, en realidad. Nos aproximamos entre millones de moléculas y escenas virtuales con el vértigo en el centro.

Debo irme querido, mañana saldré de aquí y no sé qué pasará.
Sólo sé que ni siquiera miles de estrellas me alejarían de tu cuerpo, un viaje intergaláctico, la fortuna de un ultramillonario, el paso de un aerolito, un eclipse en medio de la soledad de este invierno del cual sólo se reconoce su ciclo porque es agosto. Ni el invierno es ahora reconocible, mas me gusta imaginar que me trae algo de tu osadía.

Subo a la nave espacial, cierro la escotilla, cierro los ojos, pienso en ti, estoy tan triste y sé que soportaré tu ausencia, mas no tardes, por favor, no tardes. Me llaman, salgo. Recuérdame siempre.

Kamelia.

******

A la mañana siguiente Kamelia antes de salir hacia un planeta lejano, vio este video mientras tomaba un jugo helado de frutas. El alba era roja amarilla como si un incendio cubriera el cielo.

PJ Harvey and Björk: "Satisfaction"

Tu canción, mi canción...

2006-08-09T00:46:00.000-05:00

Así, como en las dedicatorias repentinas de las madres que escriben en las madrugadas, porque el tiempo se corta, expande, comprime, desvanece, detiene, se va.

Nos gusta a ambos esta canción y la cantamos, somos cómplices con esta canción y ese es uno de los placeres más grandes que existe.

Adoramos esta cancion.

Con Fantomas, entro a mi mundo interior y plaaaaf, salto a otros mundos.
Con Royksopp, tú y yo ecualizamos nuestros sonidos internos, mientras en otros lugares, momentos y vidas, esta canción transforma a alguien en unos minutos.

Todos los que ecualizamos What else is here?, estamos unidos por hilos invisibles, tal vez...

Ea, aquí va nuestra canción o tu canción, mi canción, una de mis, una de tus canciones más entrañables.

Sentimental, no sentimental

2006-04-30T18:16:00.000-05:00

Señor Samuel Beckett, ¿se ensañaría usted con una mujer flaquita que escribe y escribe preferentemente en las madrugadas y amanece ojerosa?

Es cuestión de saber lo que usted pensaría.

Afanes míos tremendistas.

Si yo quisiera un romance vía máquina del tiempo, escogería (no a Samuel Beckett, claro está ni a Robert de Niro. Que no se trata de escoger por escoger celebridades)

Como la fantasía en estos casos tiene su happy end indiscutible

en estos actos fantásticos, es admisible la complacencia

me enamoraría siendo correspondida con creces de Tristan Tzara

luego de Syd Vinicius ( que no se suicidaría ni sería drogadicto en lo absoluto)

después nos querríamos con locura, Bobby fischer y yo. El gran Bobby no sería misógino y me llevaría a los Torneos por todos los continentes,

nótese el desorden cronológico. otra delicia del acometer fantástico

prosiguiendo con estas increíbles historias, lo más contemporáneo sería que Tim Burton me amara como a nadie, con más intensidad que a la mismísima Helena Bonham Carter.

Creo que esta aproximada lista, es suficiente. Ah, no sin antes pensar en Rene Magritte, que sería delgado, y en su misterio me haría feliz. Yo, naturalmente, sería maravillosa. Siempre sofisticada y escribiendo, viajando y nadie sufriría. Un romance terminaría y comenzaría otro, sin lágrimas.

Algo rotundamente fantástico.

Sentimental, no sentimental.

Para R, por estar siempre en la barra del bar...

Foto: París, por Arnaud Frinch.

Raxié a solas

2006-04-23T03:14:00.000-05:00

Romántico el adolescente punk que vi esa mañana de otoño entre discos

acné en su cara asombrada y un demonio enamorado de una angelita loca

en sus inquietos ojos, y yo atisbando la inocencia impura

columpiándome en el tiempo como vouyeur lejana

escuché una balada en versión violenta

"es duro estar sin ti, no puedo vivir sino estás, volverás, volverás"

evocación del pogo al pie de un kiosko de videos gore

y raxié a solas con el dibujo mental de mi locura deslizada en las calles de Lima.

No hay regreso sombra mía, ya lo decía el viejo Emile de alguna manera

cuando se balanceaba en el insomnio mortal y el universo cabía en su angustia

así camino por la vereda imaginaria de la ciudad desolada en la madrugada

y subo al tren, para pasear entre los vagones alucinando a la soledad negra y blanca

como en un terrible film de Ed Wood

mientras la destrucción bordea la ciudad cuando los chiquillos salen de sus casas y odian

sin pausas ni remordimientos entre humo y hambre

nubes núbil niebla numen oh todo revuelto y esa iracunda canción sonando

no soy la adoración de nadie ni tierna me creen

mas yo sé dónde mi sucio corazón canta y canta solitario y loco, y allí me reclino,

con un siniestro brillo en mi cerebro, extasiada por todo lo que se me revela y escapa

yo lo sé, y desolación no vibra en mí sino algo inexplicable, desconocido como un teorema oculto

y ese es mi orgullo y mi única salida.

Vi al joven manos de tijeras

2006-03-31T09:09:00.000-05:00

Es decir él me vio a mí en el sueño.

"Si hay desidia para pintar algo, olvídalo".

Corrí desesperadamente por las calles mojadas de la ciudad y era de noche cuando vi a un chico en un altillo con megáfono en la mano diciendo:

"El amor es atreverse a columpiarse en el tiempo"

El joven manos de tijeras me esperaba en una camioneta y yo salté a su lado.

Yo amaba al joven manos de tijeras. Yo era la chica de la película.
No había gente estúpida en ninguna parte.

Llovía, llovía y el rocío caía en nuestras caras.

Y en un segundo todo desapareció y yo estaba en el bus mientras la calle era un pedazo de ciudad
muerta.

Ilustración: afiche de la película 'el joven manos de tijeras' de Tim Burton.

Eielson, tú lo sabías

2006-03-12T18:32:00.000-05:00

Antes te he escrito tan impulsivamente que olvidé decirte que contigo vi las primeras luces de mi adolescencia, comiendo helados, enamorada de algún personaje cinematográfico, retorcida con aquel cuerpo de Giuli-ano, atisbando los amores entre los que son del mismo sexo. Pasando por esos parques de Pueblo Libre, para ir al Colegio y yo sin libros de poemas, te conocí porque extrañaba a mi padre y todo era pretexto para leer algo triste que me hablara de algo distinto a él.

Todavía creía en Dios, aunque poco y sí en los ángeles. Y cuando leí tus escenas en claroscuros, me dije que tú eras el ángel que yo quería conocer. Y que algún día sucedería, vería tu cara larga y hermosa, escucharía tu voz y me dedicaría a mirar tus gestos, como filmándolos, para quedarme con eso que llaman la imagen eterna . Porque mientras uno existe, la eternidad sigue su curso, eso lo aprendí leyendo tus poemas y mirando sombras chinescas en la vigilia, o la extrañeza de la Poesía que absorbe la vida, los gestos rutinarios, el esplendor de un beso en la noche de un verano que no volverá.

Recuerdo tu elegancia y tu amor por las hermosas mujeres. Esteta, un guía o un anti-guía, o nada de eso, un radical de la estética con sus poemas increíbles y yo desde mi sitio nublado, te buscaba para saber que la muerte tiene los rostros que la belleza persigue...

Y no sé más, o sí, de pájaros sé, porque solía verlos allá en la primavera lejana, cuando extrañaba Lima y me acercaba a ella con tus poemas o como ahora me acerco a ti con este poema tuyo.

Ahora que tal vez vuelas por aquella habitación romana, o estás en las cúpulas de los templos a donde voy a orar con algún poema tuyo. Donde me desdoblo para pensar en lo que a veces huye en mi mente, de mí, porque todo se torna azul y negro y la calle con sus semáforo no me atrapa ni el sonido de la mañana clara, el sonido de la ciudad, o nada. Y porque te recuerdo y sé que vuelas, intento iluminar un poco, al menos un poco la mirada para leer tus poemas y salir a la calle, otra vez con algo de viento y palabras que conjuren los días turbios.

Porque basta de tanta rémora, no sé qué designios serían los propicios para salir del laberinto. Y es que las canciones desaparecen cuando ya no vibra el ojo enamorado. Y no es el lamento el que nos arrancará de la inútil pesistencia.

Ah, querido , ¿dónde está el pájaro que no cesa de cantar? . Todo se pierde en el infinito.

Y porque no hay esperanza, sólo poemas. Y tú lo sabías.

Tributo a Eielson

Foto: 'El ascenso de Mercurio' de Cazurro.

Domingo estival

2006-03-12T14:43:00.000-05:00

Agua, tomo agua y asomo a la ventana. Gotas quedan en mi entrelabio superior y recuerdo a alguien...

Es algo intenso como cada esena de 'The corpse bride' y la naturalidad de los cadáveres sonrientes, el gótico amor de Emily, la dulzura de Victoria y la mirada de Víctor.

Recuerdo a alguien y sin señales ni cartas me apresto a pintar árboles negros y un sol naranja. Sólo un dibujo torpe y una canción de los años 70', algo para despistar mis escenas mentales.

Oh, y después ir a orar un poema de Eielson en aquel templo donde mi padre sujetaba mi mano y elevaba una plegaria. "Virginia, (aquí me decía un sobrenombre que nadie sabía sino nosotros dos) no corras aquí y ven prendamos dos velitas.." Iluminábamos nuestros rostros y yo pedía secretamente por algo tan imposible, como ahora que sé que a nadie puedo pedir algo, algo hermoso . Que no es así, que todo es como un girador, un poema cruento de Lautreámont , un film sin happy end.

Ilustración: toma de la película 'The corpse bride'.

Y la madurez...

2006-02-22T09:08:00.000-05:00

Viene con trinche, palabras lúcidas, responsabilidad, cautela.

Creo que la madurez es eso que vuelve a los ojos fríos, siempre serios mirando caer a la vida como una película opaca.

Ilustración: Basquiat.

Melancolía nocturna

2006-02-17T22:34:00.000-05:00

Caminar mirando escaparates mientras se hunde la ciudad, se hunde la belleza fácil y todo lo que creía sublime se desvanece.

Siempre te persigue la sombre de un gigante triste.

Y no le haces caso, por eso el gigante te maldice y te roba el plenilunio cuando es lo único que tienes en la noche, la infinita noche.

El cuerpo se concentra en sí mismo y se revela en la noche. El cuerpo grita y danza como si cada músculo suyo se abriera como una flor en la noche. Erotic el espacio cuya hondura desafía la mesura. Oh, vete prudencia, tan sólo quero ser yo.

Foto: Tiendas de París, de Gerard Laurent.

Me íré por esa calle...

2006-02-17T10:31:00.000-05:00

Ejercicio de la imaginación para que la existencia sea un collage lanzado al espacio: el que ocupo y nadie violenta.

Decía Frank que escribir un blog, al final es un juego. ¿siempre lo es?.

Sólo sé que me iré por esa calle, con unos papeles doblados en los bolsillos y ' Louie, Louie' de Iggy Pop en mi mente.

Esos leves destellos solares me ayudarán a decirte adiós. Él sol descubierto me molesta como a quien le molesta la impertinencia del otro.

Y luego es

(esa tenue línea entre lo que es y no es).

Y es posible que hablar contigo sea hablar con el viento, o con un personaje nebuloso. Pura construcción de imagen erotic que se pierde en el vacío...

O no sé.

Foto: Calle de París, de Gerard Laurent.

Si vieras a través de mi cuerpo

2006-01-31T19:41:00.000-05:00

He muerto. Una y otra vez repetía 'He muerto'. Y sentía la ruptura de mis huesos mas estaba vivo mi deseo por ti. Era aire, astro diluído. Y seguía deseándote.

El sueño era fronterizo. Mi cuerpo se había esfumado como arena volátil. Y me recomponía entre los sonidos de la ciudad nocturna y tu voz distante. Tu voz profunda acosando mis horas.

Viniste de pronto a mí, a mi cuerpo despierto, renacido. Y tu cara me conmovió al tener el gesto altanero: te vi hermoso y supe que me veías hermosa.

Extendiste tus brazos y me elevaste entre tus piernas y resplandecías besando mis senos y la abertura de mi sexo. Y yo te sonreía imperceptiblemente, conteniendo tu amor negro, mientras los cristales se rompían ante tu voz que me llevaba a ti, a tus entrañas, y a mi centro.

En algún lugar sueñas que entras a mí y yo al soñar entro a ti, y todo parece perfecto.

Y estás lejos, el sueño es sueño y ambos nos espiamos.

Entretanto el cielo se vuelve azul, otra vez y extraño su espesura. Te extraño.

Ilustración: 'Misterio de agua', de Suzart.

El secreto

2006-01-07T01:48:00.000-05:00

( Atravesando el pasadizo, en puerto asterix)

Eleafar Cananita El Magi saltó de alegría al ver a Refeliel y le dijo el secreto. Aquella tarde la felicidad estaba en Bar Quimera, mientras el líder de los cananitas bailaba y el caminante Refeliel entraba a la sala de cine y veìa aquel film donde era un pirata, extraño personaje de los tiempos extinguidos.

Acerca del Segundo Gran Vitrolio, hay que decirlo, el artìfice de ese esplendente período de fiestas al aire libre y películas en celuloides gigantes, era Eleafar, y esa certeza emocionó a Refeliel quien se decía una y otra vez: "mi nena conocerá a este joven sabio y
aprenderá sobre el arte de la alquimia..."

Entretanto el Bar quimera resplandecía como un espacio de ideasmariposas y estrategias del pensamiento creativo. Era como un sueño o era el sueño.

Un bar, una sala de cine y el tiempo en un solo espacio: Refeliel era feliz.

Ilustración tomada de Google.

Subterráneo en invierno

2005-12-22T03:55:00.000-05:00

Si voy a soñar esta noche, quiero soñar con esa estación de metro
y verte con tus libros y tus discos subiendo al tren: tú pura niebla en las pestañas

te sentarías frente a mí y buscarías mi imperceptible sonrisa
sabrías que somos sueño y yo lo sabría también
sonaría la música que contiene los instantes del deseo
me dirías que quieres tocar mis ojos
te los daría, te daría mi sucio corazón
y tú lo cuidarías como se cuida a lo que se sueña
bajaríamos cerca de aquella gran Plaza donde el cielo toca la hierba
y tú me besarías profundamente como en un film de Louis Mallé
todo sería extrañamente hermoso como una gran ola eufórica
tú y yo lejos de los paraísos y del infierno
tú y yo transparentes y unidos en el sueño, tú y yo.

Ilustración: Estación Ploschad, Plaza de la Revolución.

Frenético

2005-12-19T04:27:00.000-05:00

Vi cómo bailabas con la hermosa chica y tu corazón era como un pájaro herido
buscabas desesperadamente a la que amabas como se ama a lo supremo

frenético y triste corriendo por la ciudad
y en la escena central tus ojos eran pura soledad, soledad, soledad

antes que se encendieran las luces de la sala, me fui para quedarme con tu rostro abismado
salí hacia el anochecer y con mi lapicero azul, dibujé tu mirada, tu gesto extraño,
frenético amador, extraviado en la gran ciudad
buscándote a ti mismo, a la suave mujer, buscándote a ti.

Ilustración: Poster de la película 'Frenético', dirigida por Roman Polanski.
La canción del film está en Bar Quimera radio.

Solar

2005-11-26T02:59:00.000-05:00

Ella reunía pensamientos solares.

Deteniéndose en los subterráneos, con una flauta en el bolso y piedras de mar, una libreta llena de garabatos, la foto de su niño jugando una partida de ajedrez,

y una vieja postal de cine donde Marlon Brandon miraba desde un balcón, las calles de París,

ella amaba el tiempo alternado sin escarchas ni fuegos artificiales,
amaba los escritos musicales, las marchas de multitudes en las pistas y banderas negras, paseos en bicicleta,

todo lejos de la prisión y de las hermosas mentiras
reloj de arena en mesa de caoba y las miradas de un hombre que introducía su brazo
por el hueco del tiempo para dejarle marcas en el hombro izquierdo

como si la sangre que bombeara las venas del brazo fueran a estallar
alguien decía que todo eso era afiebrado y ella
sabía que no, que era sereno como la leve alteración de los sueños,
zumo de deseos volátiles por la línea perpendicular del amor,

cuerpo desnudo que cantas en la noche: ella te contiene y alienta
cuerpo sobre cuerpo en la sinrazón de la oración

ella asciende y cual papalote se va

El brazo imaginario

2005-11-26T02:56:00.000-05:00

Me iba a dormir, después de un día festivo y vi esta foto.

Acción imaginaria:
entré a la foto y escribí 'Solar'.

Ilustración: Cristhian Cogny.